Hiver 1622, quelque part dans les forêts enneigées de Suède


       Connor avance péniblement dans la neige immaculée qui lui arrive presque aux genoux. Cela fait plus de dix jours qu'il n'a croisé aucun signe de vie. Aucun village, aucune masure le long de sa route depuis la tempête qui a causé la perte de son traîneau, de ses chiens et de ses maigres affaires.
       Il n'a plus maintenant que les peaux qui le protègent à peine du froid mordant et son épée qui bat ses flancs.
       Il est mort une fois déjà de faim et de froid, revenant à la vie pour reprendre sa route dans l'espoir de retrouver trace de la civilisation. Quatre jours auparavant un lièvre des neiges un peu trop engourdi lui avait permis de reprendre quelques forces, même si, faute de pouvoir faire du feu, Connor avait dû manger crue la chair de l'animal.
       La nuit tombe rapidement sur la forêt silencieuse, mais Connor avance toujours vers le sud. Il sent ses forces s'amoindrir, le quitter sournoisement encore une fois. Mourir de froid n'est pas la plus agréable des façons, mais Connor n'y peut rien.
       Son pied glisse et il s'écroule en arrière dans la neige moelleuse qui s'infiltre dans son cou et sous ses vêtements trempés. Les membres gourds, il se relève, se remet en marche. Tombe encore, trop faible.
       Etendu sur le dos, il voit le ciel noir au-dessus de lui. Aucune étoile pour percer la nuit. Et la neige se remet à tomber.
       Le Highlander réalise soudain que, d'après ses calculs, ce soir est la nuit de Noël, et qu'il va mourir. La dernière pensée de Connor avant de sombrer est une rapide prière pour ne pas se retrouver enseveli sous plusieurs mètres de neige.
       Lorsque l'air envahit à nouveau ses poumons, le ciel est clair au dessus de lui. La forêt enneigée paraît avoir perdu son air menaçant et il lui semble même entendre un oiseau chanter au loin. Une lueur diffuse attire son regard. Connor se relève et marche vers elle.
       La vision qui se matérialise devant lui le laisse sans voix. C'est une femme, un ange, une fée, une reine au front ceint d'un diadème de glace, qui fait corps avec la nature sauvage et irréelle du lieu. Connor tombe à genoux devant la forme immaculée et vaporeuse qui lui tend les bras. Ses yeux sont du bleu le plus clair, sa chevelure du blanc le plus pur, et les voiles légers qui dansent autour d'elle masquent à peine son corps gracile aux courbes enchanteresses.
       Un souffle, à peine une caresse, fait virevolter les flocons qui l'entourent.
       Elle se penche doucement vers Connor et ses mains se posent sur sa nuque. Elles sont glacées mais il semble au Highlander qu'une douce chaleur l'envahit peu à peu. La bouche aux lèvres vermeille s'approche de son oreille et chuchote dans un murmure :
       "Tu n'es plus seul, Homme des Highlands. Un autre de ton clan s'est levé. Il est de ta race. Va, retrouve-le, et aide-le".
       Puis ses lèvres entrouvertes viennent se coller à celles de Connor dans un chaste baiser, et il semble à l'Immortel qu'un pieu de glace transperce son cœur qui s'arrête soudain. Connor s'écroule dans un souffle et meurt, à nouveau.
       A son réveil, la forêt a retrouvé son aspect normal, inquiétant. Mais Connor n'a plus peur. Il n'a plus faim, presque plus froid. Il se relève et se met en marche vers le sud. Une mission l'attend. Il doit retrouver son frère.