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      En cette fin du mois de mai, au cœur de la Grosse Pomme, affalé dans son canapé, Connor MacLeod se sent moralement très abattu. Physiquement, il n’y a rien à redire. Son récent quickening s’est bien passé, contrairement au combat qui l’a juste précédé. C’est peut-être ce dernier point qui le chagrine. La vie tient à si peu de choses qu’elle lui paraît dérisoire. Même une vie d’Immortel.

      Quand trois jours plus tôt, Primo Mangiatesta, de son véritable et premier nom Tiberius Albinus Cancer (Tibère Albin, dit “Le Crabe”), ancien centurion primipile des légions d’Hadrien, a défié par téléphone ce jeunot d’Écossais mal dégrossi, il avait d’entrée la voix bien assurée, et lui avait donné rendez-vous dans un coin perdu du New-Jersey. De nuit bien entendu. Si Connor ne venait pas, son appartement serait dynamité et ses amis mortels transformés en farce à tomates jusqu’à la septième génération. Connor avait donc obtempéré, quittant New York en milieu d’après-midi dans sa MG, le sabre glissé sous les sièges de la voiture. Et il n’avait pas l’intention de prendre des auto-stoppeurs en chemin. Il arriva à l’endroit indiqué en début de soirée. Le soleil couchant ensanglantait la vieille briquetterie cernée par des ronciers. Ces décors industriels désaffectés étaient souvent le lieu idéal pour un règlement de compte à l’arme blanche, mais celui-ci, qui datait de la fin du XIXème, revêtait un charme particulier. Connor sortit de la voiture, dégagea le katana et le glissa sous son imperméable, dans lequel il avait cousu une doublure de cuir pour ne pas se tailler sans arrêt des fentes d’aération.
      Dans l’usine, il attendit trois bons quarts d’heure et en profita pour bien appréhender les caractéristiques du lieu. Quelques grands fours, une basse-fosse pour le chargement de camions sans doute, puisque l’usine était à flanc de colline et que les véhicules entraient par un sous-sol. Il prit le temps de penser aussi à son ennemi. Il n’avait aperçu Mangiatesta qu’une fois, en 1853, à Londres, au cours d’un dîner mondain. À cette époque, le type se faisait appeler Lorenzo Krieger. Il avait fait preuve du plus grand mépris à l’égard de MacLeod tout au long de la soirée, mais ne l’avait pas convié, même discrètement, cela va sans dire, au moindre duel. Il n’en avait pas le temps, car il partait le lendemain pour Saint-Petersbourg. En dehors de cette rapide présentation, Connor avait surtout entendu parler de lui par un de ses amis, Hugh Fitzcairn, qui supportait mal la morgue de l’impérieux latin. L’ancien soldat était devenu, à partir du XVIe siècle, selon lui, un histrion dévoré par la vanité, un Matamore mâtiné d’Arlequin. Ça promettait.

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